Depois de um início de noite cheio de explosões do interior, vamos escrevendo pelo mundo, nas nossas ruas da miséria penduradas de porta em porta quase como em buscar de mais família. Sentadas e sentidas pelas diferenças visuais, doem-nos as pálpebras pelo negro da Vinícola em contraste com o brilho ilusório do Bot'Abaixo. Sobem-nos os enjoos depois de vermos tantas maquilhagens perfeitas à nossa volta e, a rotina grita bem-vindos. Os degraus dos primos estendem-se ás nossas pernas e aconchegam-nos nos cantos livres de máscaras. Desfazem-se os pós do céu, rolam-se os papéis da alma e esfrega-se uma pedra contra outra: caem os medos pelo chão. Perdem-se assim os sentidos excepto o de humor. E criamos personagens, criamos futuros e esquecemos os cinco minutos que passaram há cinco minutos. Enumeramos leis aos círculos numa de nunca nos desviarmos do que é suposto seguir. Não sair do espaço, do nosso espaço privado do universo, aquele cheio de riscos descontínuos e pressões de água desconfortáveis para a nossa boca. Percebemos desde o inicio da viagem ao profundo prazer da vida que todos preferimos que passe sem criar buracos na língua, sem tempestades para a nossa comunicação, tal como nos balneários da escola que fazemos vida. Repetimos porque sabemos de cor o sabor agradável dos fumos favoráveis à limpeza de espírito e sabemos fazer diferente do mundo, sem arrasos à mente. Terminamos a busca de família em encontros de vidas passadas com corpos pendurados nos nossos a agradecer a ajuda em mais uma noite de desgraça.