Chegava-lhe viver a base de sons e palavras cantadas para ajudarem a sua memória, enquanto ele preferia o silêncio sem recordações definidas no tempo. Gritava às nuvens para que o ouvissem de longe que memórias são demónios da vida por nos saber destruir. E destroem, destruíram. Foram picos de rosas entre os dois corpos sem tempo limite nem inicio aparente. Em que tempo se baseiam estas misturas agridoce? Não importam as mortes de almas nem o ser o que não se é. Basta tempo. Aquele que falta e por qual ela implora. Quais seres comuns com braços ao sol aninhados com sonhos no fundo do estômago para nunca serem digeridos. Bastavam tempos certos. Porque à falta de compreensão todos estamos acostumados.