Amor é morte lenta e penosa, discreta e violenta de um coração já antes degradado por uma campa de rede. É saudade impiedosa que rasga veias ressequidas por palavras ditas tarde demais. Não se manifesta como quero, quando apetece e não se nota a decadência. mata a dor da essência do saber e não dizer. Tão poucos que resistem, sem sequer os poder ver. Quando a vontade apertar, aperta até que desapareça baixinho. Balões cheios sempre voaram mais alto.